Par l’espace-fonction de Sara Frank:
(Traduit par la conscience ruisselante Émily Traichel)

C’est l’été, et le fantôme de la maison de votre enfance s’est échappé de nouveau. Efemera se glisse à travers vos rideaux avec l’écrasante lumière du jour, pollinisant les champs vaporeux de vos rêves fiévreux d’après-midi. Des réverbérations élégiaques suintent des arbres. Les vieux chagrins se dissipent avec la pluie. Vous ne vous souvenez pas d’avoir mis le disque en lecture, mais voilà qu’il joue.

De l’île baignée par la mer de Katie Jensen:
(Par le clapotis des mots d’Aliké Harel)

Il y a de cela très longtemps, l’île vint au monde. Elle se glissa dans l’océan en laissant entendre un faible clapotis et nagea dans le bleu des profondeurs. Le sel se cristallisa sur ses lèvres burinées et des stalactites acérées se formèrent sur ses paupières vertes et luisantes en frondes de palmier.

La terre tourna les épaules. De grosses vagues coriaces s’écrasèrent sur les berges, les égrainèrent à petites bouchées et régurgitèrent une masse écumeuse. Les nuages menaçants étouffèrent le soleil avec des coups délibérés d’archet dissonant. Le vent écrivit des poèmes jumeaux et les blottit au creux d’une forêt d’arbres tortueux.

En silence sans se plaindre, l’île tourna avec la terre, mais ne changea pas de partenaire.

Des iris à lobes de Joshua Robinson:
(Traduit par Julie Mayer)

Cette vibration. Des cerveaux, enfiévrés. Une résonance pleine d’esprit qui engourdit. Nous gambadons sous l’effet d’une sensation, plutôt que d’un son, tandis qu’une vague est colorée dans les tapisseries d’une dronerie bien trop anomale pour la reconnaître comme étant la nôtre. Des poumons tournoyants, des bûchers dans le ciel et la lumière dans tes yeux. Quand la beauté de la vision et celle du son s’entremêlent, s’en détourner revient à être attardé. Nous voyons avec nos oreilles. Les peintures à doigts colorées par le bruit se font entendre à titre de pigment. Quelle chance nous avons de pouvoir changer un sens par un autre : les oreilles en guise d’yeux, des iris à lobes. Tout en même temps; ces rêves le sont.

Depuis l’arrière du volant de Stefana Fratila:
(Traduit par le pare-brise déglingué de Julie Mayer)

Regardez-le passer près de vous, la capote abaissée, tout de blanc vêtu. Juste un petit point qui bouge sur ces collines étoilées et dont les doigts nagent dans la boîte à gants. Les percussions mordillent ses oreilles tels de petits esprits rieurs hollywoodiens, les cordes se gonflent au même rythme que son cœur craqué : « you must know that I don’t want to just watch the wheels go round, yeaah ! » Le soleil s’est couché et il roule vers le backlot (N.d.T. : zone adjacente du studio de cinéma destinée au tournage extérieur). Enveloppez vos mains dans cette soie et émergez de ce décor, alors que votre cœur parle tout bas, répète : « makes me feel like going home / under a low-slung moon’s soft glow ». Tenez vos lampes de poche bien haut; c’est la soirée des Oscars.

Des bouts filtrants de Hailey Celesse McCarthy:
(Par les staccatos d’ Aliké Harel)

Comme une voûte accidentelle entre la porte-moustiquaire et la porte-porte, Summering est une tranche entre le vrai dedans et le vrai dehors. Avec des sons invitant tant à la fuite qu’à la contemplation, il est difficile d’encapsuler ses raclements de guitare anémiques et son rythme dense en un seul mouvement. Cet EP éponyme fait une entrée attendue et remarquable dans un lieu inquiétant : un territoire tout à la fois connu et nouveau.

De l’esprit bouillonnant appartenant à Laura Stanley:
(Traduit par Mylène Quevillon)

Lorsque le printemps est tardif, et que l’hiver n’en finit plus de finir, l’attente devient insoutenable. Cette aspiration est enlisée dans la fange de Late Spring. Au fur et à mesure de l’avancement de l’EP, les questions posées et les aventures vécues permettent au groupe d’entendre la neige fondre. Une force s’est développée permettant de capturer la maturité estivale.

De la brume cérébrale et environnante de Brian Cleveland:
(Par la canopée de mots d’ Aliké Harel)

Sept mois sans mettre les mains sur les touches ont apporté une révélation. Tout mot serait aussi tordu que le filigrane de bruit sur le premier album de ce messie post-punk. Tout est problématique. Il ne tient qu’à toi d’avoir la foi, fidèle croyant. Ne t’égare pas par-delà le bruit et ne cherche pas de définition. Savoure les mélodies du trio vancouvérois, aie du fun et réjouis-toi (depuis ton sofa confo)!

De l’anxiété paralysante de Katie Jensen:
(Par les mots retors d’Aliké Harel)

Comme un fil de fer tordu et pris de vibrations suspendu entre deux gratte-ciel, l’accrochage acoustique fait de la haute voltige. Les doigts tailladés agrippent le néant, mariés à une sorte d’équilibre inconnu; à l’abandon. Les coups de griffe ralentis effraient les zéphyrs troposphériques, virevoltant hors de portée.
Par-delà les guitares enchevêtrées, après la chute vertigineuse et la peur au ventre, le point de liquéfaction est proche.

Du bec sucré de Sam Joseph:
(Par le pschiiit sucré d’ Aliké Harel)

Des cendres de Movieland renaît une nouvelle brigade fuzz-pop vancouvéroise. Les filles de Supermoon sont parées au décollage de leur premier album, Comet Lovejoy. Une brillante fusée au sucre de twee-pop, la station spatiale Supermoon s’élève dans la stratosphère avant d’actionner son propulseur (et la pièce maîtresse de l’album) « Powersuits » à mi-chemin, laissant la fumée d’échappement serpenter dans son sillage. En route vers le cosmos, la navette bat son plein jusqu’à ce que Comet Lovejoy atteigne un apogée frénétique et paniqué. Retour brutal sur la terre ferme, vous voilà aux prises avec la surdose de sucre du siècle.

Du sommeil sonique de Morgan Cook:
(Traduit sur la route perdue de Nicolas Coutlée)

Filant dans la nuit, loin de la ville, l’auto s’enfonce dans les ténèbres, le vent dans les arbres se dévoile. D’abord vous gagne la mélancolie, mais très vite vous vous apaisez, hypnotisé, satisfait. Les personnalités s’obscurcissent, il ne reste plus que des schèmes. Le voyage durera aussi longtemps qu’il le faut pour arriver à destination. Ce lieu inconnu. L’endroit où vous vous métamorphoserez. Si vous voulez, on peut arrêter dans un diner en cours de route.