De la cave froide et humide de Mitch Jackson:
(Traduit par le hache-viande plastique de Mackenzie Smedmor)

Les champs lexicaux suggéreraient un lien entre Soupcans et Andy Warhol. Ce genre de placement de produit ne se trouve nulle part sur Soft Party, à moins qu’il s’agisse de placement de produit pour des bouchons d’oreilles. Le bruit brutal qui persiste tout au long est soulevé par un déluge constant de purée viande et de boue de patates, comme s’ils construisent un pipeline de l’usine de la soupe Chunky de Campell’s directement au cœur de Hogtown et font noyer Rob Ford sur la Gardiner. Préparez vos cuillères!

Du gel d’hortensia d’ Adam Bradley:
(Traduit par Jessica Grenier)

Des billes de métal magnétiques, comme suspendues dans un gel lilas translucide. Les vibrations d’une basse les déplacent symétriquement; le grondement d’une batterie les fait frémir. Une pièce vaste et froide, sans lumière. Des éclairs nauséeux déchirent l’obscurité, révélant des visages cramoisis austères, les lèvres pincées et les yeux en diamant. L’écho de notes synthétiques chante comme une alarme. Le sentiment singulier d’une urgence anxieuse, les membres fixés à une table métallique. L’espace semble rapetisser à mesure que le son de la musique augmente. Le plancher se soulève, noyant les cris. La pièce n’est plus qu’un mince rectangle se remplissant d’eau. La lumière passe par les pores des murs, où des hortensias se mettent à fleurir.

Par les lourdes textures de Halloway Jones:
(Traduction distillée par les nuances pondérées d’ Émily Traichel)

Tambour battant et s’élançant, Britl Binary flotte à travers la nature kaléidoscopique, vivide et pondérée. Des corps qui couvrent tout le spectre du genre, ornés de costumes colorés et de textures luxuriantes, se laissent aller dans leurs trônes. Croisez le regard de Ben McCarthy de Pale Eyes au-delà d’un voile d’orchidées rose pâle, «Hey, just ‘cause I love you, doesn’t mean I know» – mais vous allez certainement vouloir le savoir.

Des voies respiratoires supérieures de Sara Bortolon-Vettor:
(Traduit par le larynx silencieux de Joannie Pharand)

Psychose en transpiration : le genre de sueur qu’on a quand on prend du speed impulsivement et quand on escalade une montagne. Reprendre son souffle est atrocement satisfaisant. Un manque d’oxygène donne des hallucinations. Captivé par un épisode illusoire, votre cœur sort de votre poitrine. Chaud et saignant. Se balançant au-dessus de vous. Toujours, légèrement hors d’atteinte…

Par les expéditions de Johnnie Regalado:
(Traduit par les méditations martiennes d’ Émily Traichel)

Les méditations sur Mars de BABEL composent un monde qui n’a pas la chance de changer de rouge à vert à bleu. Cette chronique martienne nait d’un monde pourpré qui s’empourpre toujours. Un monde sonique où l’isolation est le salut et l’histoire familière de l’introduction humaine mène bien sûr à la destruction. Curiosity, Odyssey, Orbiter, Spirit, Opportunity, nommez ces exploits comme vous voulez: ils s’agissent tous toujours de drones.

Par les délires délétères de Mark Anthony Brennan:
(Traduit par la frénésie dissonante d’ Émily Traichel)

La lumière rebondit sur les claviers donnant vie à un palais du rire ironique de mi-chemin. Un poète du mouvement Beat feint l’insulte vers de l’argent offert tandis qu’il fabrique un véritable rapport de mensonges. Tout le monde a un sourire narquois. Des cris dégringolent des passagers à bord de montagnes russes qui se permettent d’être plongés dans l’enfer haute-définition. Un ballon lancé jaillit à travers des skittles, les envoyant à l’autre bout du cabinet avec fracas, en dissonance frénétique. Des mécènes alarmés sont soulagés d’entendre des enfants chanter. Ça ne dure pas. Non pas des enfants, mais des marionnettes en bois avec des yeux en verre. Étranges, belles, distrayantes et terrifiantes.

Des paroxysmes confus de Joshua Robinson:
(De l’hémispère gauche de Diane Beaupré)

Tout et son contraire. Difficile de savoir que l’un est l’autre et l’autre. Tout est pareil? Indexicalité : la fumée et le feu, le tonnerre et le contre-plaqué arraché, un œil qui se ferme et la lumière diffuse. Si les motifs étaient constants et les formes immuables, nous serions pareils. D’où le changement, l’inévitable tourbillon; en mouvement, jamais constant. Visages de Janus. Austère dans leur propos, mais fidèles à eux-mêmes.

De la cabane à rats de Johnnie Regalado:
(Traduit par Aliké Harel)

La mélodie d’un pique-nique, l’air du large. Des amis d’autrefois et de partout au pays se rassemblent et donnent un coup de main pour ancrer les coins virevoltants d’une couverture de plage. Le tissage de la toile renvoie l’écho d’un moment dans une relation vibrante. Les jours passent, mais le souvenir des jours passés reste.

De l’animation suspendue de Katie Jensen:
(Traduit par Aliké Harel)

Les doigts voguent sur les synthés turquoise et naviguent les touches comme un nageur à la dérive; dont les mouvements et le chemin sont tracés par un courant invisible. L’anxiété tentaculaire se dévrille et créent des remous purifiés par l’eau de guérison. Les gouttelettes synthétisées retournent au bercail au creux d’une flaque d’eau cristalline. La caisse propulse une gerbe de chiptunes scintillantes.

Fébriles, les voix éthérées retentissent et ricochent sur les murs vénérables, empreintes de chaleur et pleines de verve.

Les réflexions lumineuses se triangulent comme des sillons mouvants en quête d’espace négatif.

D’un doigt crochu, une contrebasse vous invite sous la surface. Elle pince les notes et les laisse tomber, celles-ci virevoltent et percutent le sol. Aucun souhait ne sera exaucé aujourd’hui.

Des avenirs spastiques de Heather Lune:
(Traduit par la frittata sans patates de Julie Mayer)

C’est une sensation comparable au martèlement de l’électricité qui traverse ton corps par les nerfs situés au bout de tes doigts. Ça se propulse jusqu’à la base chatouilleuse de ton cerveau.

Hexigen, groupe originaire de Brampton, lance une pluie diluvienne semi-improvisée de frictions bourdonnantes portées par le vent. Ces dernières coulent, tel un jet de douche, d’une dystopie de l’avenir proche, d’un temps où le peu de zones habitables restantes de la Terre sont enfermées sous d’impénétrables dômes de faible altitude. L’air, la pluie, le soleil : que des projections froides et distantes dans les vestiges mis sous verre et haletants de notre monde organique déclinant. Nos corps jadis tendres sont désormais composés à 60 % de pièces cybernétiques.

Tout contact est si froid et plastique, mais nous nous languirons de ne pas sentir la texture de la peau, et la réclamerons à grands cris dans nos rêves encodés.