Des mains tremblantes de Morgan Cook:
(Traduit par Julie Mayer)

Ce slacker ensoleillé, fluide et brumeux est une pièce maussade, hermétique et atmosphérique dans un oubli tacheté de soleil. Entièrement réalisé et produit par Logan Holmes aux studios Greenhouse. Au crépuscule, ferme les yeux sous le soleil, comme un lézard, et laisse les dernières parcelles de sa chaleur et de sa lumière fondre ton complexe néo-mammalien. Dénouement. Beck.

De l’esprit irresponsable de Laura Stanley:
(Traduit par Aliké Harel)

Ô, Capitaines! Mes capitaines! Notre voyage effroyable ne fait que commencer. Soûls, nous planons, perdus dans le tumulte perpétuel entretenu par nos responsabilités. Nous sommes les guerriers de la génération Y, au regard masqué d’un lainage, affectant un air béat. Notre cri n’est pas sauvage, mais ciselé et aux couleurs du feu, fébrile jusqu’à la moelle. Prenez le chemin où se tiennent Kay Moon et Zakary Slax. D’aplomb et alerte.

Des avenirs spastiques de Heather Lune:
(Traduit par la frittata sans patates de Julie Mayer)

C’est une sensation comparable au martèlement de l’électricité qui traverse ton corps par les nerfs situés au bout de tes doigts. Ça se propulse jusqu’à la base chatouilleuse de ton cerveau.

Hexigen, groupe originaire de Brampton, lance une pluie diluvienne semi-improvisée de frictions bourdonnantes portées par le vent. Ces dernières coulent, tel un jet de douche, d’une dystopie de l’avenir proche, d’un temps où le peu de zones habitables restantes de la Terre sont enfermées sous d’impénétrables dômes de faible altitude. L’air, la pluie, le soleil : que des projections froides et distantes dans les vestiges mis sous verre et haletants de notre monde organique déclinant. Nos corps jadis tendres sont désormais composés à 60 % de pièces cybernétiques.

Tout contact est si froid et plastique, mais nous nous languirons de ne pas sentir la texture de la peau, et la réclamerons à grands cris dans nos rêves encodés.

De la noble harmonie figée de Matthew Swann:
(Traduit par Julie Mayer)

Tandis que les flos post-For emma, forever ago étaient tous partis dans la forêt pour composer leur propre « Flume », Dallin James construisait un sous-marin à partir d’une vieille machine à expresso et de quelques cruchons vides. Son équipage? Laura Leif (dont les multiples compositions inhumainement géniales n’étaient pourtant entendues que par le vent) et Adam Kamis (homme à tout faire aux nombreux talents). Tout était possible dans le sous-marin – comme fusionner de nobles harmonies figées à une composition de chanson impeccable. Un style slacker pop maritimesque des années 90, mis au goût du jour par on ne sait quel artifice : la tristesse estompée par le fun, la matière qui se mélange au vide, le fuzz qui se déverse dans le flou.

Du clavier cinétique de Mark Anthony Brennan:
(Traduit par la serpe d’or de Julie Mayer)

Les anciens commencèrent à s’intéresser au jeune homme lorsqu’il chanta seul dans les bois. Ils lui apportèrent une guitare. Sitôt, les arbres furent remplis de chansons folk qui sortent de l’imaginaire. Curieux, ils lui donnèrent une guitare électrique. L’air se mit alors à retentir d’une émotion acoustique. Fascinés, ils continuèrent en lui fournissant un assortiment d’équipement électronique. À leur grand étonnement, le jeune homme incorpora le tout à sa communion avec la forêt. Venu de toutes parts, tout le monde s’émerveilla devant cette fusion électronique et les interactions qu’elle crée: les bruits de la ville et la voix de la nature; le chanteur solitaire et son auditoire mondial.

Des ondes cérébrales troubles de Justin Crowe:
(Traduit par Julie Mayer)

Des pistes sonores de Zak Slax, nouvelles et familières. Un chant funèbre en l’honneur du terrain vague taché de punk pur et poli, accompagné par des échos de bric-à-brac vintage et de saletés modernes qui suintent dans les cellules de nos sens usés à la corde. Risque le tout pour le tout et ne lis pas les commentaires. C’est bon et cool de se vautrer dans le sludge boueux. Lorsque tu sens que la chaleur monte, enfile tes lunettes de soleil et pénètre dans le vide. Le mirage ondulé va t’aspirer. Ça va être un méchant party.

Des yeux à séchage spontané de Julia Dickens:
(Traduit au cycle délicat par Julie Mayer)

Cette production instrumentale sortie du clavier de Jordan Pearson est la piste sonore parfaite pour atteindre un état de rêve contemplatif synthétisé. Si l’écran de veille de ton ordinateur était un flux de conscience changeant, ce courant virerait en voyage tropical au cours duquel tu roules avec la capote abaissée sur une autoroute côtière et où tu te détends au bord de la piscine pendant qu’une douce brise bruisse dans des palmiers pixellisés. Essuie tes yeux à séchage spontané pendant que tu regardes des vagues phosphorescentes enfler et refluer sous le scintillement du cosmos. Le tableau, qui se dissout dans un paysage brumeux filant à toute allure lors de ta virée au soleil couchant vers l’abysse technicolor, se reflète de tous côtés par les formes et les sons de ton propre cœur légèrement endolori.

Du blaaarrgh de Alec Lovely:
(Traduit par Julie Mayer)

Le quatuor d’Edmonton i hate sex est un tourbillon d’émotions, crues et non filtrées. La vie peut être accablante, épuisante et triste, mais il y aura toujours moyen de se consoler à travers les relations qu’on a tissées. Le fait de te rappeler que ces dernières ont eu lieu te réconforte, malgré les clichés. Les riffs de guitare mélancoliques et contrastants reposent sous une voix exaspérée aussi tranchante qu’une lame de rasoir. Ce qui reste est brutalement honnête et exécuté à la perfection. Te sentant totalement dépassé par tout ce qui est aux alentours, tu as besoin de crier au secours même si tu ne sais pas quoi dire.

Du plafond inondé de Katie Jensen:
(Traduit par Julie Mayer)

Un cri, une pause. Telle une nappe vitreuse secouée de frissons, un pouce d’eau produit un effet grossissant sur le plancher. Ce dernier a du être inondé durant la nuit.

D’un air ahuri, tu saisis le reflet d’un visage lunaire au teint cireux; ce n’est pas le tien. Une créature écholocalise avec stridence depuis l’arrière du sofa, le ton monte à la vue de tes mains tendues. Tu n’es pas son ami.

Quelque chose de moins violent que la colère rétracte ses griffes à l’intérieur de tes tripes et déchire leurs plis roses et terrorisés. Ces derniers tressaillent aussi lentement qu’un organe vestigial qui aurait aussi peu de fonctions que toi.

Tu avances en traînant les pieds (tu as toujours été lent), découpant ton assurance comme si c’était de pâles viandes en gelée. Les doigts de la créature pianotent sur le cadre de porte. Ils en ont eu assez de toi.

Du bureau encombré de Katie Jensen:
(Traduit par la perspective enfantine de Mackenzie Smedmor)

Peut-être que l’eau réparera tout ce qui ne va pas chez toi; resserrer les engrenages internes, décaler les pensées abstraites, te rendre facile à aimer. Sous la surface, tes membres ressemblent de grosses tiges de pêche vertes que l’on pourrait facilement plier en deux.

Du bout des doigts, tu chasses les bulles et le fluide de friction qui résiste. Une lutte que tu peux gagner en arrachant le bouchon; une fantaisie que la terre ferme ne peut traduire.

Privé de la poigne entêtée de la gravité, ton visage tombe comme des lettres d’alphabet magnétiques glissant d’un frigo. Plouk, plouk, plouk. Elles n’épellent aucun mot en tombant sur le sol; rien qu’un méli-mélo préscolaire d’idées à demi-articulées.