Des tressaillements de Joshua Robinson:
(Traduit par les yeux ni bleus ni pâles de Maya Keshav)

Le vent glacial et le ronronnement intermittent d’un moteur sur une allée gelée. Brisé est celui dont les ouvertures sont d’une frigidité quelque peu nordique, les voix qui s’élèvent se métissent jusqu’à ce qu’elles se renversent par les fenêtres givrées d’un sous-sol trop froid pour se garder au chaud. Le souhait est clair; même prononcé à voix haute. Les yeux bleus pâles et le jugement de l’humanité, fragile tout en se dénouant de la draperie des personnages iconoclastes du passé. Respirer en dormant, c’est un don, étant donné que le nihilisme est le voyeur triste, duquel les yeux gèlent le cœur chaud dans le noir de la prairie tôt le matin.

Du plafond inondé de Katie Jensen:
(Traduit par Julie Mayer)

Un cri, une pause. Telle une nappe vitreuse secouée de frissons, un pouce d’eau produit un effet grossissant sur le plancher. Ce dernier a du être inondé durant la nuit.

D’un air ahuri, tu saisis le reflet d’un visage lunaire au teint cireux; ce n’est pas le tien. Une créature écholocalise avec stridence depuis l’arrière du sofa, le ton monte à la vue de tes mains tendues. Tu n’es pas son ami.

Quelque chose de moins violent que la colère rétracte ses griffes à l’intérieur de tes tripes et déchire leurs plis roses et terrorisés. Ces derniers tressaillent aussi lentement qu’un organe vestigial qui aurait aussi peu de fonctions que toi.

Tu avances en traînant les pieds (tu as toujours été lent), découpant ton assurance comme si c’était de pâles viandes en gelée. Les doigts de la créature pianotent sur le cadre de porte. Ils en ont eu assez de toi.

Par la toute-puissante mitochondrie de Mark Anthony Brennan:
(Traduit par la sanglante bouffée bordélique d’ Émily Traichel)

C’est un glorieux désordre. Des synthétiseurs tirent au laser dans tous les sens tandis que la vocaliste hurle avec la clarté ambigue d’une glam rocker. Elle tente de se faire entendre au-dessus du boucan d’outils électriques, ceux-ci sonnant faux mais mélodieux malgré tout. Une sanglante bouffée bordélique de pur fucking génie.

Franchement, elle a l’air de pouvoir nous casser le cou, mais lorsqu’elle gémit “I wish I were dead” on ressent sa souffrance. Homo Monstrous? C’est nous. Nous sommes la monstrueuse espèce qui permet une telle souffrance.

Pour reprendre le titre de l’album, eh oui – t’as des problèmes, le jeune. C’est pas juste.

Des coups de tonnerre cunéiformes de Joshua Robinson:
(Traduit par Nadine Tkatchevskaia)

En brandissant du « riffage » cunéiforme des entrailles de l’élan des prairies, These Estates, de Regina, marchent d’un pas lourd comme le tonnerre au son de la calamité au pied de la scène; des berceuses misandriques pour ceux qui se sentent suffisament concernés. Des estimations d’une philosophie de genre Pavement catapultent ces imperfections de cristaux vers des soirées tardives remplies de caprices de porcelaine égratinée et râpeuse, lors desquelles la phonétique de son dans l’intérêt du son est une bonne idée assourdissante. Comme chefs de noyade lente dans la voie privée, These Estates tournent leurs bobines sonores dans les couleurs de ciels déchirés et d’asphalte déferlant.

Du pâturage infini de Joshua Robinson:
(Traduit en solidarité par Nadine Tkatchevskaia)

Ce prairi(e)sme enclavé est imprégné par le caractère granulé du sépia de l’Ouest et par l’alluvion huilée de serpent. McKruski est le vestige des figures ombragées des dunes aux doigts couverts de glu, attrapant des graines de terre pollinisée qui enrobent ces extrémités de chaume avec les fragments menaçants de l’étendue émaciée du vaste terrain. Attirants pour les émerveillés errants en nous tous, ces murmures pointus sur un vent sec sont la couleur de l’horizon ouvert. Snake River s’étend à l’infini avant de faire le tour et de se ramener au pâturage sans fin des fantômes de la prairie et des cieux dansants.

De l’espace central en boîte de conserve de Joshua Robinson:
(Traduit en hypodermie virtuelle par David Kohler)

Là où les artisteries sont aussi diverses que les cieux dansant sont myriade, Saskatchewan est depuis longtemps cet endroit à l’absentéisme inferé; l’enfant du milieu de l’est et de l’ouest des bras grand ouverts du Canada.

Prairie Shag, une compilation régionale d’artistes de Regina, est infusée de la même sentimentaité des prairies que l’on trouve dans les traces de pas congelées des fêtards de fin de nuit rentrant chez eux en titubant. Elle nous apporte un aperçu sonore des mécaniques craquantes et des proclamations de boîtes de conserves des encagés cliquettant de la Queen City (avec en bonus un morceau des Wizards de Saskatoon). Au coeur des champs roulant infinis, entre les silos à grain dilapidés et les blessures de la vie métallurgique d’un passé ferroviaire, et à portée des aléas maniaques de ses états saisonniers bipolaires, Regina est cet être en-dessous du permafrost; griffant méthodiquement la terre gelée du dessus pour pénétrer l’air froid du début de matinée.

Ce que le curateur Carl Johnson (Library Voices, The Florals, et Coldest Night of the Year) a fait avec cette composition n’est pas sans précédent, mais très certainement capital. Cette mixtape est faite pour être appréciée et jouée jusqu’à l’oubli total, au point où elle se fond et se conforme à la forme de sa boîte, se reconstituant en bien plus qu’un simple support. Plutôt, c’est la capsule temporelle engendrée par l’amour, offrande de ces mêmes musiciens qui existent au milieu des champs roulant de l’éternité; qui incorporent leurs intonations dans les grains les plus fins de ces silos exhumés et wagons ferroviaires précédemment regardés comme des horreurs visuelles; ceux qui avalent les saisons comme si ce n’est que l’air qu’ils respirent.

Prairie Shag = Prairie Swag, et nous, les habitants intrépides de notre espace central nordique, le portons bien.

Du petit scénario de V. Rachel Weldon:
(Traduit par la course folle de Hugo Hyart-Dauvergne)

Ce surf lo-fi qui vous secoue les os résonne du béton. Pris dans une canne loin du littoral, Robin and the Hairy Bats rongent le métal pour s’échapper vers la Californie dans le film de l’esprit. Les harmonies désaccordées accompagnent l’attitude punk je-m’en-foutiste. Les cheveux dans la bouche, de la sueur partout, l’album fait vibrer et siffler les oreilles avec corporalité. Surfer Rosa est sur repeat dans une voiture filant le long des autoroutes isométriques du wasteland catalan. Ça vous transporte vers un endroit qui n’est pas ici, et si ce n’est pas par là, alors vers nulle part.