Du disco rock’n’roll de Mike Roy:
(Traduit par le bariolé d’ Aliké Harel)

En 2015, le son rock vintage vit et bat son plein à Halifax grâce aux belles et jolies mélodies de The Age. Au même titre que leurs compatriotes d’une époque musicale révolue, The Age affiche ouvertement ses influences rétro telle une veste de cuir usée et rapiécée sur ces huit pistes bien fignolées, huit joyaux de rock qui bondissent, cabriolent et battent toutes la bonne mesure. Chaque côté de la cassette se clôt par un jam instrumental, un mélodieux maelström d’énergie purement rock’n’roll prouvant que le charisme du groupe ne se limite pas à ses refrains accrocheurs.

Des pièces détachées de Mike Roy:
(Traduit par les trois tasses de thé de Nicolas Coutlée)

Le mæstro de la pop intime DIY nous avait déjà impressionné avec son démo. Heureusement, le Terreneuvien Kurt Inder n’a pas tardé à récidiver avec bits n pisses, une collection de pièces nouvelles et anciennes. La nouvelle assurance qu’on pouvait entendre percoler sur son démo a enfin atteint son point d’ébullition. Des titres marquants comme « girl hat » et « oranges » atteignent de nouveaux sommets grâce à la brillante approche multicouches d’Inder, lui permettant de créer une entité sonique à partir d’un méli-mélo de muses multimédiatiques.

Du troisième œil tonitruant de Jonathan Rotszstain:
(De la plaine qui pousse au milieu de Flora Hammond)

White Rabbit est un océan sauvage dont les vagues s’échouent contre une forêt profonde. Vous écoutez 92 Néant FM. D’abord la résidence. Une dizaine d’artistes sont sélectionnés pour se rendre à Red Clay, Parasborough way. Interactions locales et projets d’objets trouvés sont encouragés. Sept jours fiévreux passent : discussions, labeur et rites d’été. Enfin, vient le festival. L’intimité est remplacée par un public, une explosion de chants; festins et triomphe. De longues nuits au cœur des marées imposantes de la Baie de Fundy.

Lindsay Dobbin promène le rythme.

Lindsay Dobbin marche son tambour pendant que la marée monte. Un trou de nouvelle écosse tout allumé. Kate Walchuk sait. Elle est votre KJ, jouant à l’infini la chanson homonyme du festival par Jefferson Aiplaine. Nourrissez vos pensées.

Alana Yorke sait quoi faire.

Il y a une petite scène illuminée par des bougies. Alana Yorke epoustouflante au piano. Les larmes coulent le long des joues. J’y crois. La plaine pousse pour qu’on y danse. Grande scène, garçons ondulants —EFG— ersatz d’ESG. Danse renversée. DJ Goldilocks. Holy shit. Mouvements du corps. Émotions du cœur.

Gurotszta et la grande observation de l’ail.

Le matin suivant, déjeuner aux pancakes. Nous prions soleil, terre et eau et plantons cérémonieusement des bulbes d’ail. Une expérience simplement incroyable. J’ai la foi.

De la profondeur de Javier Fuentes:
(Traduit par Jacinthe Laplante)

L’écoute des membres de Journeys provoque toujours un sentiment d’errance, chaque dérive est unique; naturelle, futuriste, méditative. En groupe, les sentiments qu’ils engendrent se dérobent à toute distinction tout en s’enracinant à même l’état d’esprit. Transportés jusqu’à [la frontière] où l’errance et l’appartenance s’unissent. En dessous, les espaces se déplacent, mais il existe une structure à la fois dans l’immobilité et dans le mouvement. Anticipation inconsciente; vous commencez à vous rappeler que l’attente est déjà terminée.

De la pièce rouge de V. Rachel Weldon:
(Traduit dans le mystère par Juitch)

Seul et défoncé. Hors de ton propre corps. Quand est-ce que cette pièce s’est remplie de monde? Les paupières lourdes et la langue enflée. Bizarre que tu n’arrives pas à sentir ton bras gauche, pas du tout. Une vision en tunnel éclipse tout le reste, mais la main au bas de ton dos te rappelle gentiment de ne pas bouger latéralement. Continue. Halloway Jones et Jeremy Costello te font les yeux doux à travers la pièce enfumée. Elle, avec le cœur qui saigne et des accords en sanglots, lui, aux contrôles de la mystérieuse machine. Il se frotte les mains, et elle a parfois les bras tordus. Ils sont pleins de secrets.

Du dépotoir hollywoodien de Jesse Locke:
(Traduit en pleine tempête par Andréanne Dion)

Le manipulateur de pop cinglé de Port Williams se déchaîne sur cette cassette qui a le mal de mer. Le trou de ver d’échantillons déformés de The Party Upstairs (Aaron Webster, de son vrai nom) peut être classé aux côtés des enthousiastes de la cassette qui lui ressemblent, comme JFM, Gimcrack ou le puissant Pon de Replay, mais ses soubresauts et ses explosions en hauteur déroutantes transforment plutôt le tout en une virée riche en adrénaline. Appelez cet album Vision Creation No Sun.

Du drain circulaire de Jesse Locke:
(Traduit par les esprits farfelus de Louis Warnock et Danielle Drolet)

La dernière fois que nous avons entendu parler de Chief Thundercloud, le tsar de chambre à coucher mélancolique d’Halifax gazouillait la version la plus modeste de « Freebird » jamais enregistrée. Deux ans plus tard, Craig Currie est de retour avec un autre nuage lourd formé d’extraits de journal intime et de malheurs éconduits, dans une chambre de résonnance acoustique. Enregistrées, selon certaines sources, en une seule prise et sans l’utilisation d’écouteurs, ces chansons provoquent des vagues de frissons grâce à une intimité sonore qui peut tous venir nous chercher. A+.

Du trombone muet de Brennan McCracken:
(Traduit par le balancement instable de Julie Forget)

Les titres des chansons et la tendance éclectique du premier album éponyme de PANOS peuvent évoquer un autre groupe canadien grandiose, mais ces similarités sont pour la plupart superficielles. Alors que le susmentionné collectif torontois jouait de manière forte et colorée, PANOS propose un son plutôt doux et feutré. L’effet d’une collaboration antérieure entre le leader Panos Giannoulis et Jerry Granelli, grand artiste jazz local, se fait entendre tout au long de l’album, surtout dans l’harmonie gracieuse de l’à propos « SevenEight ». L’interaction entre grand et petit est brillamment explorée ici, mais même les moments les plus puissants de l’album paraissent remarquablement légers, comme adoucis par des années d’exposition externe.

De l’air salin de Brennan McCracken:
(Traduit en vacances à Old Orchard par Nicolas Coutlée)

L’imposant label de la côte est Noyes Records a réuni dans un coup de génie Cousins et Construction & Destruction le temps d’un split bien ficelé, viscéral et totalement essentiel. Du côté de Cousins, Aaron Mangle et Leigh Dotey poussent leur rock garage vite fait bien sale au-delà de la marque des quatre minutes, délaissant l’immédiateté au profit d’un climax ultérieur. “River” serpente et gronde comme son nom l’annonce, avec ses tons de guitare tapageuse, les rythmes musclés de Dotey et la voix aérienne de Mangle, qui se transmuent par opération alchimique en l’un des moments les plus mémorables du groupe à ce jour.

Les trois pièces de Construction & Destruction sont légèrement plus insolites mais tout aussi efficaces. Après les vagues tumultueuses de Cousins, la musique de Colleen Collins et David Trenaman a l’effet d’une agréable brise marine. Mais cela ne signifie pas pour autant qu’on y perd en puissance : “My Heart, My Heart” débute dans un roulis gracieux qui recèle son crescendo cathartique final. Un programme double salin de ce qui se fait de mieux dans l’est en matière de rock et qui prouve que simplicité et puissance vont de pair. Indispensable.

De l’aube crevée de V. Rachel Weldon:
(Traduit par les deux œufs miroir de Nicolas Coutlée)

Une vaguelette répand son onde dorée et lèche les chevilles de l’héritage psychédélique. Le premier album de The Everywheres, conçu dans le sous-sol des parents à Halifax et paru chez un label dans le bout de San Francisco, se tient en équilibre entre la lourdeur du blues psychédélique et la légèreté de la pop euphonique. Des ancêtres de renom observent par-dessus l’épaule de Samuel Hill et plongent les jeunots que nous sommes dans une pseudonostalgie. On croirait entendre un pastiche pop du son Flower Power des années 60-70 s’échapper dans la nuit depuis une pièce enfumée. Et lorsque l’aube éclot comme un jaune d’œuf ondoyant sur le prélart, tout finit par se brouiller.