Des avenirs spastiques de Heather Lune:
(Traduit par la frittata sans patates de Julie Mayer)

C’est une sensation comparable au martèlement de l’électricité qui traverse ton corps par les nerfs situés au bout de tes doigts. Ça se propulse jusqu’à la base chatouilleuse de ton cerveau.

Hexigen, groupe originaire de Brampton, lance une pluie diluvienne semi-improvisée de frictions bourdonnantes portées par le vent. Ces dernières coulent, tel un jet de douche, d’une dystopie de l’avenir proche, d’un temps où le peu de zones habitables restantes de la Terre sont enfermées sous d’impénétrables dômes de faible altitude. L’air, la pluie, le soleil : que des projections froides et distantes dans les vestiges mis sous verre et haletants de notre monde organique déclinant. Nos corps jadis tendres sont désormais composés à 60 % de pièces cybernétiques.

Tout contact est si froid et plastique, mais nous nous languirons de ne pas sentir la texture de la peau, et la réclamerons à grands cris dans nos rêves encodés.

Du voile rose de Rachel Weldon:
(Traduit par les pensées détrempées d’ Aliké Harel)

Des paillettes, des postillons et de la trempe. Ruez-vous sur Magic Idea, le saisissant premier album sur cassette du groupe montréalais Cheap Wig, un ménage à quatre de la nouvelle vague altersexuelle, féministe, «non-c’est-non». «Sleep Deprived» et «Switch» débordent d’une énergie détraquée, mais la piste la plus longue et la plus pétrifiante demeure «Sieve». La voix avide de Samantha Garritano, chanteuse principale (et co-fondatrice du festival Slut Island de Montréal), s’élève au premier plan. À vitesse métal stoner d’abord, fine enjôleuse, elle épelle «F-U-C-K Y-O-U» et progresse dans une montée effrénée et enragée jusqu’au climax, un vrai petit mort. «Oh no, you weren’t expecting that, were you?»

Du spleen inspiré de Mark Anthony Brennan:
(Par la rosette étonnée d’ Aliké Harel)

Lancez d’abord tous vos instruments de musique au sol et flanquez-leur des coups de pied çà et là pendant un moment. Entamez une chanson, mais changez vite d’idée pour ensuite laisser tombée la suivante. Répétez l’opération quatre fois. Finalement, jouez une chanson au complet tout de hâte. Criez à vous époumoner. Brisez la guitare en son coeur.

Terminé.

De la cabane à outils cosmique de Don L’Orange:
(Traduit par la rêverie lassante de Mackenzie Smedmor)

À travers le pétillement et le battement des appareils électroniques faits à la main, des questions existentielles sont contournées. Le banal est analysé devant tes yeux fatigués et, par contre, tu ne peux pas être certain d’avoir même quitté la maison. Mais pas moi. Je sais exactement où je suis et je me rends compte que je n’ai jamais auparavant interagi avec des êtres immortels. Ce sont les bénéfices de l’endoctrinement infantile : des habilités d’affaires supérieures, un corps robuste (surtout au bas du dos) et une approche au tantrisme comme un extraterrestre. Assurer la garde, Noise Fuck.

Issu du bureau lugubrement désolé et morne de Mitch Jackson:
(Traduit par les méninges embuées d Émily Traichel)

Alors que plusieurs d’entre nous lèvent les yeux vers le ciel, il est peut-être le temps de prendre en considération que les réptiliens parmi nous pourraient êtres en train de surgir de bases souterraines. Ce n’est pas haut-delà du domaine de ce qui est possible que nos souverains réptiliens ont construit ces bases afin de réaliser divers projets drones et ambiants. Une majorité de pays G8 ont confirmé l’existence d’escadrons drones militaires et la mise en place de vastes réseaux souterrains de synthétiseurs modulaires. Ils alimentent nos champs. Isles Day est un produit de Monoculture. La culture de l’organisme singulier du son.

Du noeud gordien de Robin Jenkins:
(Traduit par le casse-tête chinois de Julie Mayer)

Toujours en mouvement et jamais stationnaire, « Tropical Depression Precipitated by Nature’s Disregard For European Values » de Viper Sisters (Jakub Tywoniuk) crée un paysage acoustique vif. Des jungles de musique bruitiste touffues et chaotiques s’offrent à ta vue alors que tu te déplaces à travers un terrain de son changeant. Dans un certain sens abstrait, cet album a des repères acoustiques issus des coins technos davantage orientés vers la noise, mais il n’est pas fait pour danser. Juste au moment où tu as l’impression que tu vas être complètement pris au piège, la jungle se radoucit et tu recommences.

De l’anxiété paralysante de Katie Jensen:
(Par les mots retors d’Aliké Harel)

Comme un fil de fer tordu et pris de vibrations suspendu entre deux gratte-ciel, l’accrochage acoustique fait de la haute voltige. Les doigts tailladés agrippent le néant, mariés à une sorte d’équilibre inconnu; à l’abandon. Les coups de griffe ralentis effraient les zéphyrs troposphériques, virevoltant hors de portée.
Par-delà les guitares enchevêtrées, après la chute vertigineuse et la peur au ventre, le point de liquéfaction est proche.

Par la toute-puissante mitochondrie de Mark Anthony Brennan:
(Traduit par la sanglante bouffée bordélique d’ Émily Traichel)

C’est un glorieux désordre. Des synthétiseurs tirent au laser dans tous les sens tandis que la vocaliste hurle avec la clarté ambigue d’une glam rocker. Elle tente de se faire entendre au-dessus du boucan d’outils électriques, ceux-ci sonnant faux mais mélodieux malgré tout. Une sanglante bouffée bordélique de pur fucking génie.

Franchement, elle a l’air de pouvoir nous casser le cou, mais lorsqu’elle gémit “I wish I were dead” on ressent sa souffrance. Homo Monstrous? C’est nous. Nous sommes la monstrueuse espèce qui permet une telle souffrance.

Pour reprendre le titre de l’album, eh oui – t’as des problèmes, le jeune. C’est pas juste.

Du nid d’amour de Katie Jensen:
(Traduit par les matines résonnantes de Marie-Pier Chevrier)

Des éclats percussifs comme un bâton que l’on frotte sur l’intérieur ondulé d’une conserve. Ongles grondants, traînants des cordes qui s’enroulent, débattant avec la bande magnétique qui frémit. Cordes raides qui cèdent dans un grand fracas de chaleur saisissante. Et la cacophonie qui se termine aussi vite qu’elle a commencé.
Des visages déformés, écrasés contre la vitre. Un sac de plastique froissé se tord lentement alors qu’une guitare s’étire les jambes. Un sourd tonnerre de tambours délibère avec les adorateurs des feebacks rembobinés. Une voix grondante naît du néant et grandit jusqu’à s’avaler en entier.