De l’ambre encapsulée d’Aaron Levin et de Jesse Locke: (Traduit par Odile Leclerc)

Des moments passent; Each Other persiste. Les vents wunkers de Nouvelle-Écosse on traversé des chemins tordus pour arriver à ces oscillations enfermées dans l’ambre, forçant un trésor Rundgren-esque d’accroches en deux nouveaux classiques-instan. Des mouvements de pop paradigmes qui transcendent une discographie déjà parfaite.

Du glacier-attrape de Jesse Locke: (Traduit par Odile Leclerc)

En bas au cabaret éclairé à la chandelle, Hey Mother Death se balancent sur scène dans une rêverie spontanée. Sur leur cassette de début somptueusement emballée, ce duo éduqué par Granelli se tient à travers un nuage de son non classifié de mots prononcés, de guitare malveillante et de spectres Hohner hantés. L’aura d’Isabella pèse lourd . 50 copies. SAISISSEZ.

De la nation détruite de Jesse Locke: (Traduit par Odile Leclerc)

De la nation détruite de Jesse Locke:
Les hommes d’états aînés du Canada d’anti-traditionalisme chatouilleur d’oreille on été un trésor national depuis cinq décennies. Dérivant leur nom et modus operandi des orchestres de rue des objets perdus de Nouvel Orléans, le NSB a jammé infatigablement (presque) chaque Lundi depuis la fin des années 1960 sur une sélection hétéroclite de faiseurs de sons modifiés. Nothing is Forever prouve définitivement qu’ils se sont trempés dans la fontaine de jeunesse, comme cette tranche de quatre chansons de Wintage trouve le groupe sonnant aussi joyeux que jamais. L’immortel sirène de brume de Bill Exley retentit du fond du pupitre, une fois de plus plaçant le scène pour le libre couinement ‘’Pratt-A-Various’’ de Art Pratten et les mouvements Sharrockifiés du guitariste Murray Favro. John Clement glisse sur sa basse à trois cordes sans frette léguée par le dernier, super Hugh McIntyre, pendant que John Boyle jète dans la cuisine un tiroir de percussion et des éclats de cymbale au rythme. L’adoptée depuis longtemps, Aya Onishi obtient son temps pour briller sur le titre de la piste intrumentale, se laissant aller dans un déluge de gribouillis extraterrestres sur un kazoo trop grand. À la fin, Exley résume le tout avec un crédo simplement dit : ‘’La musique est un travail difficile. Vous devez vous pratiquez jour après jour, semaine après semaine, mois après mois, année après année.”’

Des poumons hurlants d’Aaron Levin: (Traduit par Maya Keshav)

Avec l’addiction insatiable de la pop, Expwy façonne les anomalies merveilleuses entre la rifferie classique et un avenir primitif qui déborde de fuzz mutant et de mélancolie chorale. Bag of Waters vous rendent esclave avec chaque rituel sonique, en trouvant un équilibre méchant entre la nuance cliquetante et les harmonies bruyantes; sans alerte, il va émaner l’entraînement cultuel à chaque déménageur loyal dans le rayon spectral de votre double pistolet. Son existence ambitieuse reste un phare pour les énergies brillantes et créatives qui explosent dans notre paradis toundratique. C’est complètement génial sans éprouver la moindre honte.

Des bœufs sebutones d’Aaron Levin: (Traduit par Maya Keshav)

Avec juste assez d’isolement fainéasse pour éviter le printemps en déclin, le scintillement gazouillé de Beach Velvet se glisse inaperçu dans la chaleur éternelle des midis estivaux. C’est un son facile qui atteint toutes les bonnes ondes et qui fait danser votre tête au rythme en osmose de cliquetis tourbillonnant et de riffs chaleureux. Savourez la simplicité des mélodies en cassette et la détente cabane en rondins, en voyageant mentalement dans ces ondes de cassette.

De la pensée après coup et avant brûleur de Jesse Locke: (Traduit par le flirt estival de Maya Keshav)

Cable-knits de Calgary jouent les mélodies estivales de skateboard pour les moment quand tu viens d’être largué par ta blonde ado en broches et t’as simplement l’envie de sauter directement dans la piscine. Les fils noueux de guitare transforment la pop junk-fi du duo en collection rapide de chansons entraînantes qui débordent de sucre. Il se trouve que Stalwart Sons plus Hunter Gatherer égalent une ville d’accros.

Du malheur cholérique d’Aaron Levin et de Jesse Locke: (Traduit par Maya Keshav)

Porté par les hallucinations à la fièvre des explorateurs aquatiques, Moonwood voyagent vers la marge à travers la quatrième pègre. Leur poursuite hypnotique du minimalisme exotique est tacheté par les flûtes de gourde, les harpes qui tiennent sur les genoux, et les ekatantari pour donner enfin à leur excursions mélancoliques l’entrée dans le drone infini de la nature. C’est de la musique pour les maladies d’origine hydriques, bien sûr. De vinyle bleu clair pour ceux qui sont les vrais acheteurs.

Des urgences d’adolescent d’Aaron Levin: (Traduit par Odile Leclerc)

La férocité brûlée retient à peine le bonheur intense atonal de Burnt Monument de notre réalité maligne. Se délectant dans le chaos tordu d’une danse quotidienne menée par une guitare, Burro décime chaque paysage sonore sordide dans leur poursuite d’une misérabilité tautolique. C’est l’ultime démonstration de pureté endommagée; une cacophonie d’annihilation; un traité sur la nature fondamentale de l’oblitération. Déchirement Ultime™.

Du brouhaha de jukebox de Taylor Burgess: (Traduit par Odile Leclerc)

The Cyber Prophet est de retour, représentant le zodiaque Chinois—jouant des hymnes omniprésent de deux (supposément) compositeurs suicidaires que vous (et la radio de classique rock) aimez. Son étrange cacophonie d’orgue, de battements électriques, les enregistrements de Jim Morrison et de SFX à bord le tout bruissent à l’entour des paroles que vous avez marmonnées depuis que vous étiez dans l’utérus, étrange et tous en un dans le soleil. Après avoir fait sortie une affaire profondément de forme fractale, quoi d’autre l’Année du Dragon a en réserve pour notre Tigre? Côte Ouest : faites attention.

Du wu-bluse de Michael Deane: (Traduit par la traduktrisse Maya Keshav)

La vulgarité soyeuse et un sens de l’humour transforment Mac De Marco (FKA Makeout Videotape) de dieu de nuvo-bluse en gluant-rockeur rythmique qui se connaît bien. Les guitares étourdies et trémolo se mélangent avec les percussions matelassées pour fournir un accompagnement chaleureux et luxuriant aux émissions grognantes, sensibles, déformées et nocturnes de Mac, pendant que les parodies tordues de la radio et une obsession de blue-jean augmentent ce nouveau monde bizarre que DeMarco crée avec ce mini-LP. Il est difficile de séparer DeMarco l’homme de DeMarco l’artiste, et il y a quelque chose de fourbe et de charmant dans ces chansons (je crois pas qu’un paquet frais de ‘Roys est le seul vice de ce garçon), mais tant bien que mal il n’augmente les couches de l’album: décrypter entre la communication véritable et l’argot inventé (qui existe dans les couches qui égalent un roman de Chandler), distinguer entre les sentiments honnêtes et les blagues entre nous, discerner la création artistique du divertissement pur. D’une manière ou l’autre, ça marche, dans un mélange bizarre d’écriture et de compétences douées, de nostalgie inventé et de tout ce qui est infectieux. Achetez avant qu’il soit trop tard — DeMarco se lance sur le monde et ces albums vont bientôt disparaître.