Du glacier-attrape de Jesse Locke: (Traduit par Odile Leclerc)

En bas au cabaret éclairé à la chandelle, Hey Mother Death se balancent sur scène dans une rêverie spontanée. Sur leur cassette de début somptueusement emballée, ce duo éduqué par Granelli se tient à travers un nuage de son non classifié de mots prononcés, de guitare malveillante et de spectres Hohner hantés. L’aura d’Isabella pèse lourd . 50 copies. SAISISSEZ.

Du wu-bluse de Michael Deane: (Traduit par la traduktrisse Maya Keshav)

La vulgarité soyeuse et un sens de l’humour transforment Mac De Marco (FKA Makeout Videotape) de dieu de nuvo-bluse en gluant-rockeur rythmique qui se connaît bien. Les guitares étourdies et trémolo se mélangent avec les percussions matelassées pour fournir un accompagnement chaleureux et luxuriant aux émissions grognantes, sensibles, déformées et nocturnes de Mac, pendant que les parodies tordues de la radio et une obsession de blue-jean augmentent ce nouveau monde bizarre que DeMarco crée avec ce mini-LP. Il est difficile de séparer DeMarco l’homme de DeMarco l’artiste, et il y a quelque chose de fourbe et de charmant dans ces chansons (je crois pas qu’un paquet frais de ‘Roys est le seul vice de ce garçon), mais tant bien que mal il n’augmente les couches de l’album: décrypter entre la communication véritable et l’argot inventé (qui existe dans les couches qui égalent un roman de Chandler), distinguer entre les sentiments honnêtes et les blagues entre nous, discerner la création artistique du divertissement pur. D’une manière ou l’autre, ça marche, dans un mélange bizarre d’écriture et de compétences douées, de nostalgie inventé et de tout ce qui est infectieux. Achetez avant qu’il soit trop tard — DeMarco se lance sur le monde et ces albums vont bientôt disparaître.

Des cyber bandes de Taylor Burgess: (Traduit par Odile Leclerc)

Smoki Tygr (alias Smoky Tiger) fut envoyé en mission pour suivre le gospel de nos prophètes sacrés et sauver le reste du Manitoba, les prairies et possiblement l’Amérique de Nord. Pendant ce temps, il se bat avec les lois de droits d’auteur pour le bien et le divertissement de la personne commune, menant une foule entêté dans un chant à répondre et les faisant se rouler à terre à force de rire, impuissant. Finalement, après une longue période à combattre le crime, à quelconque établissement de boisson ou espace d’art, il chante nos leçons Canadiennes. Oui, c’est rien de plus qu’une journée paisible ici dans la grande région du Manitoba, merci à Smoki Tygr et son companion robotique.

Du feu follet de Jesse Locke: (Traduit par les pissenlits pompettes de Maya Keshav)

En traînant les pieds et souriant à travers une Ren. Faire trempé de lune quand le vin de pissenlit a commencé d’affecter les ménestrels, le jazzbeau électroacoustique Lee Hutzulak saute dans ce rivière fou. Caché au-dessous de son poncho délavé, le sauveteur avec les éclats dans les yeux de Dixie’s Death Pool déclenche un escadron d’arachnides steam-punk pour faire ses ordres mystiques. Alors montez en régime votre flûte électrique, prenez un Mackie Blackjack et dansez la gigue.

Du tisserand crème d’Aaron Levin: (Traduit par les papilles horrifiées de Maya Keshav)

C’est l’apocalypse dans le bar tiki de minuit à Halifax. Ton prof de maths gémit sur un saxophone pendant que les éclats pulsants de débris cosmique percent le ciel de minuit. Les paumes moites serrent le dernier vestige d’un port brisé. Les obus. Tu sirotes les froot loops d’un bol fait en crabe mi-dos; les éclats aigres de sucre pollué du crustacé coulent dans tes glandes, ils trient tes intestins. Le saxo bourdonnant et violent et la batterie usée font finir la digestion; réticent de poursuivre dans la basse déferlante et tonnante. Dépéris. Jusqu’à ce que les ondes de nu-lounge post-millennia t’attacher à l’inconscience. OBEIS.