Des tressaillements de Joshua Robinson:
(Traduit par les yeux ni bleus ni pâles de Maya Keshav)

Le vent glacial et le ronronnement intermittent d’un moteur sur une allée gelée. Brisé est celui dont les ouvertures sont d’une frigidité quelque peu nordique, les voix qui s’élèvent se métissent jusqu’à ce qu’elles se renversent par les fenêtres givrées d’un sous-sol trop froid pour se garder au chaud. Le souhait est clair; même prononcé à voix haute. Les yeux bleus pâles et le jugement de l’humanité, fragile tout en se dénouant de la draperie des personnages iconoclastes du passé. Respirer en dormant, c’est un don, étant donné que le nihilisme est le voyeur triste, duquel les yeux gèlent le cœur chaud dans le noir de la prairie tôt le matin.

Des hallucinations aquaphobiques de Sara Bortolon-Vettor:
(Traduit par Diane Beaupré)

Des courbes de fluides noirs et bleus créent un effet d’ondulation divin. Le soleil brille. L’eau est chaude.. Nos esprits se gonflent et partent à la dérive comme des canots abandonnés à la merci du courant. Les âmes perforées des passagers jonchent le plancher des eaux. Alors que nos paupières lourdes nous font baisser les yeux et fixer les profondeurs de l’eau, nous nous demandons si nos pensées couleront. Disparaître à jamais.

De la brise estivale sans fin du crâne-cymbale double de Matthew Swann:
(Traduit par la pierre philosophale de Julie Mayer)

Oh, Lab Coast… Tu m’as encore eu. Tu es si accrocheur que j’ai mordu à l’hameçon. Ramené au moulinet, j’me fais taper sur le crâne comme si c’était une cymbale double. T’as tant de hits que j’en ai la tête qui tourne et se rembobine en rubans de bande magnétique compressée et floue. T’as une interprétation tellement étonnante de « The Pursuit of Happiness » de la fin des années 80 que j’ai vraiment YouTubé « The Pursuit of Happiness ». Les morceaux disparates valent tous les trois de l’or, composé alchimique formé d’une part de pop, une part de retour vers le contenu canadien et une part de pastiche.

De l’arrière-cour négligée de Johnnie Regalado:
(Traduit par la poussière accumulée sur Jessica Grenier)

Les boucles musicales lancinantes de ton voisin qui joue seul dans sa remise se répercutent à travers le plâtre et la peau de ton oreille, collée sur le mur – une distance sonore qui fait s’amouracher du drone. La dégradation de bande rappelle le son des tuiles du plafond s’écrasant par terre, de la peinture s’effritant dans des maisons abandonnées. Cette cassette sera la seule chose méritant d’être sauvée lorsque l’édifice s’effondrera.