De la continuité illusoire de James Beardmore:
(Traduit par Aliké Harel)

Une panne de courant provoque une tempête monstre. Le désastre est strictement confiné aux alentours de Dundas West à Toronto. La tempête engouffre tout sur son passage. Vélos, microphones, sacs de plastique, saxophones, jouets, gicleurs. Vous venez tout juste d’embarquer dedans aussi.

Lorsque le temps s’est arrêté pour la première fois, c’était la confusion, mais dernièrement vous avez décidé d’y consentir. L’avantage de la dislocation temporelle est que le son semble gagner en qualité. Il se décortique mieux. Une seconde peut éclater et les éclats peuvent se repositionner. Chaque fragment a une sonorité unique, mais renferme toute l’information de l’ensemble.

De l’éternelle mise en mémoire tampon de James Beardmore:
(Traduit par Julie Mayer)

Un morceau de son joue en boucle dans ta tête depuis plusieurs jours, tu ne peux pas te rappeler d’où ça vient. Ça s’est transformé en mantra perturbant.

Quelqu’un a extrait ce son de ton crâne et l’a transcrit en notation midi. Le résultat se combine à un CD-R de musique égratigné pour faire des présentations Powerpoint corporatives centrées sur la motivation de soi. Il joue dans un bâtiment abandonné et est actuellement retransmis en direct sur le web caché.

Des tranches de verre accompagnées d’artéfacts en haute résolution foncent à toute allure vers un gouffre en accéléré avant de succomber à l’entropie. Le chaos se chevauche jusqu’à en devenir méditatif. Tes sens s’ajustent. Calme.

De tout effacement de l’alphabet de Javier Fuentes:
(übersetzt para l’anglophone Влади́мирович Bабо́ков)

La fluidité et la poésie: par où commencer? Est-ce qu’on doit appeler les juges? Afin de reconnaître le son et afin de reconnaître la parole, c’est avisé que la voix s’exprime. Qui peut fournir une opinion des règles de son dominion? Le silence parle fort et énonce l’alphabet dans une vitesse record. Les voix les plus aiguës maintiennent la vitesse et s’abandonnent seulement au moment d’une confusion certaine. La lenteur se tourne vers les décombres. Maintenant, il y a des traces à entendre. Cherchez le sentiment. Les mémoires du trésor sont fraîches, se cachant dans la poussière autour de nous. Les musiciens sont prêts. Certaines croient qu’ils sont perdus, mais la conversation se poursuit.

Du cœur monstrueux de Laura Stanley:
(Traduit par Julie Mayer)

Prenez garde au cœur de Best Fiends. Ce dernier n’est pas noirci de haine ou érodé par l’amertume, mais il bat à un rythme effréné, toujours en teintes vives de rouge et rose. Enveloppé dans une panoplie d’anxiété et d’ardeur, ce cœur surfe, a une âme et veut à tout prix aller dehors. Mais soyez assurés que les Best Fiends ne sont pas méchants, ces monstres sont à la recherche d’amis.

Par les délires délétères de Mark Anthony Brennan:
(Traduit par la frénésie dissonante d’ Émily Traichel)

La lumière rebondit sur les claviers donnant vie à un palais du rire ironique de mi-chemin. Un poète du mouvement Beat feint l’insulte vers de l’argent offert tandis qu’il fabrique un véritable rapport de mensonges. Tout le monde a un sourire narquois. Des cris dégringolent des passagers à bord de montagnes russes qui se permettent d’être plongés dans l’enfer haute-définition. Un ballon lancé jaillit à travers des skittles, les envoyant à l’autre bout du cabinet avec fracas, en dissonance frénétique. Des mécènes alarmés sont soulagés d’entendre des enfants chanter. Ça ne dure pas. Non pas des enfants, mais des marionnettes en bois avec des yeux en verre. Étranges, belles, distrayantes et terrifiantes.

Par les poils de bras blonds de Katie Jensen:
(Traduit par l’hiver printanier d’ Émily Traichel)

Provocateur et pur, un doigt sale essuie de grosses larmes.

Trompé par la tache de cette vitre et mené à quitter l’appartement. Pour prendre du bon temps, appelez ces jeans. Encore mieux, enlevez-les. Rabaissez-les avec des mains épuisées; décrochez-les des pieds obstinés; effondrez-vous sur le lit.

Le bar était un pâle bordel de vêtements mous et de poignées de mains tièdes; un amas de grimaces copiées de photos d’école grenues. Sur l’une d’elles, une canine a perforé de la chair potelée. Dans une autre, un bâillement qui ne finit jamais, mendiant de l’attention. L’horloge grommèle contre les heures perdues à grincer ses dents, déchiffrant des symboles lumineux et cryptiques dans le noir. Le sommeil vient en vagues spasmodiques.

De l’esprit épeurant de Laura Stanley:
(Traduit par l’alunissage de Julie Mayer)

Tenez-vous sur le pont qui enjambe réalité et possibilité. Il y a de l’eau sur Mars. Nous ne sommes pas seuls dans l’univers. Cherchez dans l’abysse ou laissez l’abysse chercher en vous. Il n’y a rien. Leurs rythmes s’accélèrent et leurs corps surnaturels sortent en quête de sang. Nous évitent-ils parce qu’ils ont vu ce que nous faisons aux autres? Peux-tu entendre leurs voix, ou sont-elles, sous des tons méconnaissables, les nôtres? Seul Classic UFO Hunter connaît la vérité.

Des fréquences en compétition de Katie Jensen:
(Traduit par Julie Mayer)

La vitrine d’un bazar, étincelante de trésors. Des cannettes de jangle pop cabossées, polies, aux contours rugueux et maculés de sirop. Une serviette de plage blanchie par le soleil, couverte de taches familières. Un tambourin cliquète d’une manière aguicheuse; l’animal domestique ronronnant du commerçant. De la verrerie teintée jouée à la manière des cloches à vache : un son creux et vrai. Un bol en bois au large bord, dégoulinant de clés qui débordent. Des lettres non lues. Les restes appartenant à la vie de quelqu’un d’autre.

Une petite radio portative braille un hymne de slacker post punk discordant. Tourne la molette mais reste entre les fréquences. Fais du surplace ici. Retiens ton souffle.