De la nouvelle saison de Matthew Blenkarn:
(Traduit par l’hémisphère gauche de Diane Beaupré)

L’hiver est parti, les couleurs reviennent. Les yeux bouffis, mais pleins d’énergie, les âmes des gens écrasées sous le poids de la neige sortent de l’hibernation des sous-sols et émergent sur les trottoirs dégagés et ensoleillés. Tandis que les chansons des radios des voitures qui passent se posent dans les canaux des oreilles des passants, les enfants chantent les refrains entraînants des récents succès. Alors que les journées illuminées se transforment en soirées humides, l’oisiveté s’accroche aux plantes du centre-ville qui rêvent de festivals et de partys sur le patio de résidents endormis béatement.

De Talia Jacob, autrefois, dans un pays très, très éloigné…
(Traduit par Mylène à l’autre bout du monde Quevillon )

La sortie de l’album de Richard Ritalin & Racism – d’une quinzaine de minutes – vous emporte dans une contrée éloignée, tordue et torturée. La conversation chantée et terre-à-terre de Richard relate des contes horribles peuplés de personnages colorés et macabres, en utilisant des rythmes insolents et des chants accrocheurs. Les récits de RR&R remplis de turpitudes sont ineffaçables. Leurs rythmes ainsi que leurs rimes sont aussi obsédants que les histoires elles-mêmes. Ne soyez pas surpris si vous constatez que vous psalmodiez involontairement les paroles perverses et pleines d’esprit de Witch Hunter Blues.

De « la tête dans la lune » de Matthew Swann:
(Traduit par Jessica Grenier)

En 1969, l’humanité a posé le pied sur la lune. En 2015, la lune lui rend la pareille et elle apporte des cadeaux : 1) du psych à la Ege Bamyasi planant sur un lourd sol de post-punk. 2) Une flute, un orgue et des harmonies qui dansent devant une voix détendue et impassible. 3) Une tête remplie d’éblouissantes rêveries hivernales. 4) La magnifique réconciliation entre rétro et avant-garde. Ces offrandes et d’autres encore sont diffusées en neuf hymnes haligoniens sur une cassette et disséminée sur Terre par le biais de bruised tongue – conservateur ottavien de l’audacieux, du beau et du bizarre.

Du badge de salopard de Jesse Locke:
(Traduit par la brique ramassée par Jessica Grenier)

Le long-jeu tant attendu de Ultrathin prend finalement la ligne rouge de Megabus jusqu’aux frontières de la juvénilité. Réglant les phasers à salopards, la force brute du trio errant produit un loboto-bruit de premier ordre. Il te faut absolument une copie, quitte à lancer une brique dans une vitrine.

Des garde-fous tordus de Joshua Robinson:
(Traduit par Jessica Grenier)

Des mots de Ouija s’étendent sur un horizon déformé. Des vagues de son imprégnées d’esprits de garage, qui jadis restaient si immobiles, essayent de défoncer les garde-fous tenant à distance leur énergie potentielle. Air Loom est un édifice de son vertigineux; c’est la source de ces vagues qui émanent de l’œil de la tempête en tordant sa respiration intérieure, au point de devenir une lourde dissonance changeant le calme en cacophonie. Les « yeah yeah yeah » se répercutent à travers l’étendue nordique.

Du monstre Frankenstein de Penny Clark:
(Traduit par Benoit Arcand)

C’est une autre garnotte étampée Bruised Tongue qui s’ébroue ici au-delà des palissades du champ gauche. Toutes basses glam-punk distordues brandies, Bonnie Doon rend au passage un térébrant hommage aux peu chères pointes de chez Pizza Shark et à ce dinosaur qui trime chez le disquaire, et tout ça sur des airs qui tiennent de l’hybridation démente de Monster Mash et de Bikini Kill. Ces durs à cuire ottaviens raillent plus profondément que les concurrents.

De la carte à tampon pour lunch gratuit complément d’ Alanna Yaraskavitch:
(Traduit par la carte de fidélité certifiée Louis-Félix Pellerin)

Le quatrième tome de la compé post-Ottawa Explosion de Bruised Tongue commence avec un appel téléphonique de The Yips: Pouvez-vous vous occuper du souper ce soir, à un fin buffet sonique à volonté interprovincial? Appelez la gardienne et libérez-vous, c’est le temps d’aller siroter de la liqueur de pissenlit artisanale avec Boyhood et de déguster du gibier sauvage avec Mark Alexander McIntyre. Mais regardez qui est dans le coin! Neck se gavent de patates pilées les mains dans les pantalons tandis que Bonnie Doon dévorent des pointes à 2$. Il est venu le temps de payer l’addition, un gros GRATUIT est inscrit à la place du montant final; mes compliments au chef.

Du nombre décimal entier d’Alex Vance:
(Traduit par l’équation insolvable de Louis-Félix Pellerin)

Pink Noise, le groupe de garage/fuzz/new wave expérimental, sont à la porte avec Wave, leur nouvel album, et vous voudrez certainement les laisser entrer. Ce sont des coups de feu retentissant dans des fumeries d’opium où les claviers bourdonnent et où les tambours se laissent aller. Des morceaux comme « Shit Talk » et « Dear Gods of Slapstick » vous restent en tête en éclaboussant les murs de leur peinture bourdonnante, les couvrant de graffiti de garage qui représentent l’écho de guitare classique. « Lurid Future » bouillonne d’une ruine pure et mélodique. La composition est à la fois un capharnaüm cohésif et fantastique qui déclenche une montée des niveaux de sérotonine et qui dilate les pupilles. Si c’est l’effet de quelque chose de bizarre qu’ils répandent dans l’eau de Montréal, nous en prendrons volontiers une bonne gorgée.

De l’excursion nocturne de Matthew Blenkarn:
(Traduit par la nature hallucinogène de Jessica Grenier)

À peine deux albums de faits, et Roberta Bondar ont déjà fusionné le noise rock vif et la marge expérimentale. Leur plus récente sortie, Caustic, réduit du rock alternatif et du shoegaze en un amas boueux. Les cordes du premier morceau « Children » donnent à Bernard Hermann une apparence aussi sereine que Brian Eno; sans parler du refrain répété comme un mantra. « Palm Bay » dérape jusqu’à un arrêt presque complet, puis revient d’entre les morts à mi-chemin. La chanson « Caustic » est comme une excursion nocturne dans la ceinture verte sous l’influence de peyotl. Cet album ralentit peut-être le son de Roberta Bondar, mais il va clairement ralentir votre cœur aussi.

De la déchéance mentale existentielle de Ryan Warner:
(Traduit par l’esprit en crise de Louis-Félix Pellerin)

Conçu au sous-sol. Entretenu dans la folie. Les Tropical Dripps font leur entrée avec l’intensité d’une bande de caïds mal-léchés fonçant à toute vitesse vers l’abysse. La musique malformée de Is Cool Dude contient peu de fidélité, mais déborde de tout le reste. Le morceau d’entrée « Orbit » explose avec des braillements de guitare ainsi qu’une attaque à double voix des plus agressantes. « Isolation » chevauche un riff tropicálien tordu avant de galoper à travers des vers solitaires et des solos de surf modulés en anneau. « Cowboys », la troisième chanson, continue dans la même graine de musique surf, punk et western et contient un bel exemple du genre de paroles encourageantes qu’on retrouve dans le reste de l’album :

I met a cowboy / he had no words

He gave me the best advice / I ever heard

Lyriquement parlant, Is Cool Dude présente un type d’existentialisme exubérant qui suggère que la recherche de tout sens ou, hum, « vérité » en ce bas monde est un acte motivé par la vanité. Au lieu de se morfondre dans l’insignifiance, les Tropical Dripps s’y exultent. Avec chaque répétition de ce passage résonnant avec exubérance, « We Are All Going Away », ce qui est d’abord perçu comme une vérité troublante se transforme en un slogan mantraesque réconfortant : « Don’t worry… is cool dude » (T’inquiètes pas man… tout baigne).