Depuis le joyeux fanfaron de Kevin Hainey: (Traduit par Jan Karza)

Il y a quelque chose qui se propage partout au Canada et qui agite les gens en les atteignant profondément à leur centre généreusement conditionné et généralement immobile; un enregistrement solide et noir avec une sensation purement blanche et éclatante muni de grandes lettres saisissantes exigeant la présence de– PANIC. La musique est aussi discordante, avec les refrains tout en jambes courant plus vite de leurs petits pieds toujours en accélérés, que les touches et la tournure qu’apporte le Thérémine en se contorsionnant et se tortillant autour d’elles comme des doigts portant des anneaux et des bras qui s’agitent derrière elles. C’est du postpunk joué d’une façon si pure qu’il devrait être classé comme un hommage au prépunk; ces cinq gars canalisent davantage Rocket From The Tombs que Pere Ubu, The Sonics plus que The Mummies, The Seeds et The Stooges plus que The Hives et The Strokes… Vous voyez le genre, PANIC adore la pureté, mais c’est toujours la seule façon, alarmante et merveilleuse, dont le leader Simon Oates veut la jouer depuis ses plus récents jours lorsqu’il dirigeait No No Zero, jusqu’à ses années avec The Exploders, et ses illustre moments sales et mesquins avec The Starkweather Fix (mieux connu sous le nom de Starkweather). Je ne vais jamais oublier comment Starkweather m’a cloué au mur de l’Eclipse à Oshawa avec mon baptême du pouvoir brut du postpunk dans toute sa gloire amplifiée, à l’époque où je n’étais qu’un jeune ado encore en train de découvrir ce qu’était le punk. Oates réalise, à la manière de Starkweather, un microsillon hétéroclite intemporel faisant matière d’archives, mais en attendant, vous pouvez considérer PANIC comme étant une adresse courante de l’État qui vaut la peine d’être écouté attentivement.