Des réflections nocturnes et tardives d’ Eleanor Wearing:
(Traduit par cocktails monotones Marie-Pier Chevrier)

Dehors toute la nuit. Grasse matinée. Au fil des jours et des semaines qui se confondent, les visages et les sons se creusent une place permanente dans votre mémoire. Gardez-les y, un doux rappel de la chaleur étouffante de juillet lorsque les pluies hivernales menaceront de vous transformer en poche de thé humaine. Fuyez les événements artistiques distingués. Choisissez plutôt les débauches insulaires et festives. Tous vos [amis]](https://dumbband.bandcamp.com/) y sont. On y fête tard, et rien de bon n’arrive avant minuit.

Des fréquences en compétition de Katie Jensen:
(Traduit par Julie Mayer)

La vitrine d’un bazar, étincelante de trésors. Des cannettes de jangle pop cabossées, polies, aux contours rugueux et maculés de sirop. Une serviette de plage blanchie par le soleil, couverte de taches familières. Un tambourin cliquète d’une manière aguicheuse; l’animal domestique ronronnant du commerçant. De la verrerie teintée jouée à la manière des cloches à vache : un son creux et vrai. Un bol en bois au large bord, dégoulinant de clés qui débordent. Des lettres non lues. Les restes appartenant à la vie de quelqu’un d’autre.

Une petite radio portative braille un hymne de slacker post punk discordant. Tourne la molette mais reste entre les fréquences. Fais du surplace ici. Retiens ton souffle.

Du tiroir fourre-tout de Katie Jensen:
(Traduit par le brioché au caramel de Julie Mayer)

Une chambre en désordre, un ongle rongé jusqu’à la lunule. Des bouts de reçus réduits en origami. Des miettes éparses formant des portraits pointillistes dans des tons chair et terracotta peu flatteurs. Des journaux à moitié finis barbouillés d’entrées chroniquées de façon mystérieuse, enfouis entre les matelas; des souvenirs rentrés avec les doigts dans les replis spongieux de matière grise.

Les guitares discordantes et angulaires arrachent les draps du lit, répandant du sable de plage. Les voix pastichées chantonnantes tremblotent dans un miroir déformant. Ce dernier renvoie un sosie souriant qui danse dans une frêle cage faite de verre et de contreplaqué.

Des tambours inopportuns interrompent la séance d’apitoiement peu courue telle une mère frappant à la porte. Ils ne partiront pas avant d’avoir fait passer leur message.

Des souvenirs réducteurs de Mark Anthony Brennan:
(Traduit par Aliké Harel)

Nébuleux. Les nuages roulent autour de la tête. Un rêve. Une saveur, douce mais aigrie, refoule dans la gorge et titille l’arrière-cerveau. Un souvenir. Une époque où la beauté s’exprimait au grand jour. Le souvenir d’un rêve. Flotte dans un tourbillon vaporeux de bonheur. D’amour non dilué. D’espoir certain. Le rêve d’un souvenir.

De l’animation suspendue de Katie Jensen:
(Traduit par Aliké Harel)

Les doigts voguent sur les synthés turquoise et naviguent les touches comme un nageur à la dérive; dont les mouvements et le chemin sont tracés par un courant invisible. L’anxiété tentaculaire se dévrille et créent des remous purifiés par l’eau de guérison. Les gouttelettes synthétisées retournent au bercail au creux d’une flaque d’eau cristalline. La caisse propulse une gerbe de chiptunes scintillantes.

Fébriles, les voix éthérées retentissent et ricochent sur les murs vénérables, empreintes de chaleur et pleines de verve.

Les réflexions lumineuses se triangulent comme des sillons mouvants en quête d’espace négatif.

D’un doigt crochu, une contrebasse vous invite sous la surface. Elle pince les notes et les laisse tomber, celles-ci virevoltent et percutent le sol. Aucun souhait ne sera exaucé aujourd’hui.

De la brunante frigorifique de Sam Joseph:
(Traduit par Aliké Harel)

Une ville de la Côte Ouest au seuil de la mort crie ses adieux, prise au piège comme des lucioles dans un pot de beurre d’arachides. Le double sommet à la fois symphonie à la Malkmus et ballade folk empreinte de cynisme résonne depuis la scène à la tablée des officiers et à la taverne. This was once a nice place to live. Et après le final triomphant de l’orchestre, les ours règneront à nouveau.

De la dent souriante de Katie Jensen:
(Par les mots en coulisses d’ Aliké Harel)

Tu te trouves à un party plutôt emmerdant. Des grappes de secrets oscillent suspendues au plafond. Les bavards au bec pincé se mêlent des affaires de tout le monde. Sur la table de grignotines plaquée sur le mur du fond se trouve un bol de punch comble d’un liquide noir et céleste. Tu te faufiles tout près, verses une louche avec maladresse dans un verre de cristal et tu sirotes une gorgée furtive. Les quatre membres fondent sur le mur couleur crème et les coulées visqueuses dégoulinent au sol. Ton sac à main se renverse et le contenu le plus gênant s’en échappe. Quelqu’un pile dans ta flaque et laisse des traces de pas sur le tapis touffeté. Ils rient et s’essuient les pieds. Ta mère disait toujours que tu attirais la poisse.

From the Lizard Cove:

Notre quête constante visant à encourager, à mettre en contact et à décrire les pratiques d’expression créatrice au Canada nous fait traverser vague après vague de sons éthérés, de shreds déchaînés et de sinistres bourdonnements; et c’est magnifique. De véritables joyaux échappent parfois à nos mains avides. Ils sont énumérés ici:

S.M. – Pheromone Heave (London, ON)

The Famines – Too Cool & Other Songs (Montréal, QC)

p0stm0rtem – Beautiful Pain (Toronto, ON)

བདུད – བདུད (Guelph, ON)

Everything Is Geometry – 2015 (Vancouver, BC / Fredericton, NB)

TELOZKOPE – Grape Steam (Winnipeg, MB)

young truck – Maximum Average (Toronto, ON)

Floridas – Background Themes (Victoria, BC)

The Red Daggers – All Empires Fall (Ottawa, ON)

James Wyatt Crosby – O.T.O.T.W. (Toronto, ON)

Par l’espace-fonction de Sara Frank:
(Traduit par la conscience ruisselante Émily Traichel)

C’est l’été, et le fantôme de la maison de votre enfance s’est échappé de nouveau. Efemera se glisse à travers vos rideaux avec l’écrasante lumière du jour, pollinisant les champs vaporeux de vos rêves fiévreux d’après-midi. Des réverbérations élégiaques suintent des arbres. Les vieux chagrins se dissipent avec la pluie. Vous ne vous souvenez pas d’avoir mis le disque en lecture, mais voilà qu’il joue.

De l’île baignée par la mer de Katie Jensen:
(Par le clapotis des mots d’Aliké Harel)

Il y a de cela très longtemps, l’île vint au monde. Elle se glissa dans l’océan en laissant entendre un faible clapotis et nagea dans le bleu des profondeurs. Le sel se cristallisa sur ses lèvres burinées et des stalactites acérées se formèrent sur ses paupières vertes et luisantes en frondes de palmier.

La terre tourna les épaules. De grosses vagues coriaces s’écrasèrent sur les berges, les égrainèrent à petites bouchées et régurgitèrent une masse écumeuse. Les nuages menaçants étouffèrent le soleil avec des coups délibérés d’archet dissonant. Le vent écrivit des poèmes jumeaux et les blottit au creux d’une forêt d’arbres tortueux.

En silence sans se plaindre, l’île tourna avec la terre, mais ne changea pas de partenaire.